ظننت أن بإمكاننا إتقان الرسم على صفحة الأيام... فأكتشفت أنها قد رُسِمت ولم يبقى ما نرسمه
ظننت أن الحياة يمكن أن تكون كما نريد ..... فأكتشفت أننا على الأغلب مجرد مكتشفين لما وُجِدَ
ظننت أن حياتنا يمكن أن يكون لها عنوانا .... فأكتشفت أنها بدون عناوين وربما من كثرتها لم يكن
ظننت أنى قد برعت فى رسم تلك الصورة .... فأكتشفت أنها صورة رسمها المطر أو رسمتها الرياح
ظننت أننى عندما كنت أنظر للمرآه كنت أرى ملامح ... فأكتشفت أنها مجرد خطوط تتبدل بتبدل الأيام
ظننت أن الإنتظار يعنى وصول ولقاء .... فأكتشفت أن الإنتظار ربما يعقبه إنتظار وإنتظار وخوف من مزيده
ظننت فى كل مكان وزمان كنت فيه أن هناك من يتمسك بى حين أقول سأرحل ... فأكتشفت أنه وهم داخلى رسمته ورسمت دوائره بنفسى
كثرت الظنون ... ولم أكن أدرك أنها ستكثر لهذا الحد ... وبت أنتظر المزيد منها ...
بت وباتت الأيام مجرد إنتظار لمزيد من الظنون